LOS DESTERRITORIALIZADOS. UNO

El conde de las penumbras

Para Víctor Patiño

Escribe Eloy Jáuregui

De Emmanuel Von Nordenstreng nunca supe si vivía o era un cadáver exquisito. En realidad, jamás descubrí si era un ser de este mundo, pero en aquel tiempo, quienes lo observaban rondar, casi levitando, por las sendas de Santa Beatriz –hermético y enigmático- como una auténtica criatura poseída, no dudaban de aquella advocación: es un guardián de las tinieblas, decían.

Von Nordenstreng, libre en el tiempo y en la edad, era el ser más extraño que vi en mi vida. Y ahí, frente al negro piano de cola del recordado bar Marcantonio de la avenida Arequipa, con sus largos dedos como un manojo de claveles brillando en los orificios de la noche, solitario de solemnidad, con sus ojos ardientes y sus cabellos de osadía, se amancebaba con los infortunios de la virtud cual albacea de la eternidad y casi como un cancerbero del caudal sagrado del misterio.

Era todo un personaje limeño, y así lo entendió el director del periódico donde trabajaba hace buen tiempo, que también de la nada exigió que me deje de cuatro cosas y cojudecez y que lo entrevistara aunque me llevase el demonio. Uno que no creía en fantasmas ni en aparecidos, de pronto estaba frente a ese guardián del espanto. Yo sabía su bitácora de viaje, sus estaciones y anclajes. Por eso orando a todos los santos llegué pasada la medianoche al sitio. En una mesa del Marcantonio, contra el surtidor de su mirada abismal y profunda, Emmanuel –o Jack para sus íntimos-- Von Nordenstreng sin aviso me esperaba todo él abstraído en su hermético dispensario estelar. Luego, su presencia y sus luces malignas me obligaron a suplicar urgente a Torcuato –el mozo que jamás tuvo perfil-- un vodka tonic.

“Maestro, estoy terriblemente solo frente a un horizonte privado, sencillamente impenetrable”, recuerdo que le dije aferrado a un diente de ajo debajo de la mesa. Von Nordenstreng aspiró el humo de su extraño cigarrillo que le otorgaba una grandeza siniestra, observó tenso el techo gótico y volvió a su eterna contemplación. Estaba fastidiado, lo noté en sus pestañas como flechas disparadas al más allá. Clavó su mirada sobre mis anteojos de carey y sus labios conchoevino se alargaron efímeros para luego sentenciar con su voz inconfundible en los ecos del más allá: “Cuando niño, una de mis abuelas –cierto, él desgarraba las frases-, aquella que se casó cuatro veces y hasta tuvo amores a porfía con un diplomático húngaro, una noche de verano, me alzó para el beso de la despedida a la fría tía Margaritte que se hallaba depositada en su ataúd pirograbado. Ella dijo que era perentorio besarla para que su alma ligue sus goznes con el gel de la perpetuidad. Cuando me acercaron para el último beso, la tía Margaritte abrió los ojos y mi abuela quedó perennizada ahí mismo pegando tal grito que se le ablandaron sus dedos y me dejó caer sobre el cadáver. En realidad quedé atrapado para siempre de la muerte. En los ojos de mi tía descubrí dos abismos profundos, los más oscuros, los más sombríos. Eran evidentemente los ojos del infinito”.

Sin solemnidad yo apuré un largo trago. ¡Qué diablos! me dije, estoy frente al enigma nacional, el gran misterio del país, un tipo solitario y final. Von Nordenstreng pidió un café y sal y habló simplemente para la perennidad. Había conocido el Palais Concert, aquel templo santa sanctorum limeño de los locos años veinte. Dice que era grandioso, que las meriendas eran divinas, ¡Qué canapés, qué de elegancias almidonadas a las hebras de la eternidad!
Von Nordenstreng lucía un collar, la tabla esmeralda del dios Osiris y un impresionante anillo de una madera extraña. Los parroquianos lo saludaban con reverencias y oblaciones, sólo así murmuraban sus pasiones subterráneas. Así también lo recordaban aquellos que lo vieron en el Negro-Negro, en el Versailles, en el Viena, antros de la Lima decadentosa y almibarada en el lugar sin límites. Y era rosacruz y mantenía correspondencia con sectas de California. “¿Y su relación con las sectas satánicas?”, le pregunté agarrando por lo bajo mi crucifijo de plata. No se inmutó. “De eso no se habla”, me rechazó de plano, y agregó: “¿Sabe una cosa? El demonio está en la persona. Somos ángeles y demonios según uno quiera hacerse eterno”.

Dijo que le interesaba más Confucio que Wolfang Goethe. “Recuerde que Confucio –me dijo casi en susurros estruendosos-- enseñaba con esmero: No olvides de enviar mi espíritu a través del infinito, para el misterio de la vida descifrar”. Hizo un silencio cómplice con los vidrios sin tiempo y, al retornar lentamente su idea insistió: “soy por igual infierno y cielo”. Yo lo imaginé correctamente en una mesa de aquella taberna de la república de Weimar, leyéndole la palma de la mano al mismísimo doctor Fausto en presencia de Asmodeo, desafiando las leyes universales del espíritu inmarchitable.

De pronto abrió en extremo sus ojos amoratados y confesó que “los elementales” habían infectado su casa por un periodo sin días. “¿Los elementales?”, me pregunté yo cada vez más acojudado. “Sí –me dijo-, son larvas astrales que jamás han nacido y pugnan por salir a la luz”.
Después Von Nordenstreng se explayó y dijo que cierta vez les hizo creer que se hallaba dormido. Y fue más allá: “Son como unas caritas con un crespón en la cabeza y unas aletas en los costados”. En otras oportunidades, de pronto sentía que lo solicitaban, pero que lamentablemente no tenían lenguaje, aunque sabían interferir ciertas comunicaciones con otros “iniciados”.

Emmanuel Von Nordenstreng era un hombre delgado de enorme estatura, y cuando hablaba era más alto todavía. Vivía solo en un segundo piso de una casa que bien podía ser un museo, estar sobre una colina y donde apenas las cortinas dejaban pasar la luz de las mañanas. Un piano lo acompañaba por los brumosos senderos del destino, también adosada a las paredes enchapadas en un hollín de sepulcro pendían pinturas de extraña factura y objetos que el tiempo había grabado en las bóvedas sonoras del sentido profundo. Eso lo supe después, cuando me inicié en las sendas oscuras de la luz.

Con frecuencia realizaba sesiones de ocultismo en su casa y convivía con ‘los elementales’. Aseguraba que ellos se alimentaban de su energía, de sus fuerzas vegetales, animales, minerales y humanas. “Los elementales –contaba- tienen divisiones y subdivisiones y pueden ocupar con facilidad el plano físico; además, tienen fijaciones sexuales, es precisamente eso lo que más les atrae”. Von Nordenstreng poseía incluso un enorme repertorio de literatura sobre la materia y sabidurías colaterales que le otorgaban una jerarquía inexpugnable propia del averno. “¿Usted vio El bebé de Rosmery? Bueno pues, ahí con claridad de detalles se explica la influencia de los elementales”.
Aquel mundo de la magia y el ocultismo descubría en la voz de Von Nordenstreng un conjunto de fenómenos que bien podrían llamarse iluminismo, esoterismo o teosofía; ideas que desde la noche de los tiempos atraían a tirios y troyanos. Ora el maestro hablaba de las logias herméticas, ora de los cometas que vienen en ayuda de las almas rezagadas y ayudan a impulsarlas hacia la luna donde se realizaba su reencarnación ardorosa, simétrica e impostergable.

Las ceremonias que organizaba Emmanuel Von Nordenstreng eran famosas en toda Lima. Reconocido por algunos privilegiados, él trataba de ser más que aparecer un alma extraña, iniciada en las artes del misterio. De él se hablaba entre murmullos cómplices. Así, fue guía de una pléyade de selectos fieles en los cultos secretos de las revelaciones. La mántica, la magia y hasta la alquimia. De repente, Von Nordenstreng, inspirado, se levantaba y avanzaba hacia el piano, luego interpretaba el Vals Brillante de Chopin y se quedaba quieto, con la mirada extraviada como un verdadero poseso. Aquellos que tenían el privilegio de oírlo sólo atinaban a guarecerse en el silencio.
“Soy adorador de la Luna –me explicaba- y del signo Tauro, que es un signo catalizador, muy seguro; estoy pegado a la Tierra y a sus objetos, los de Tauro vivimos tiranizados por Venus”. Pero a Emmanuel lo tiranizaban también otros asuntos: los enigmas del mundo, las profecías, la cábala, la parapsicología, la telepatía, las pirámides, las líneas de Nasca, las profecías de San Malaquías, el libro de San Cipriano, el Rig-Veda, los upanishads, el conocimiento de Zoroastro, de Hermes Trismegisto y, por supuesto, el Libro de los muertos.

Y vivió por temporadas en Barranco y en Miraflores. Fue amigo de Raúl Porras Barrenechea, quien frecuentaba su casa. Por temporadas era íntimo del mismo Martín Adán quien lo admiraba por su técnica en el piano, y juntos sostenían largos paseos por la alameda José Pardo mucho después de los almuerzos en la confitería Solari. Von Nordenstreng jamás confesaba su edad y sus conocidos contaban que para mantenerse joven tomaba baños de leche con flores y ruda, y como el Conde de Saint Germain, a quien nadie vio comer jamás, se decía para sí mismo que era el hombre que nunca había nacido y, por lo tanto, era absurdo que muriera.

--“¿Y usted le teme a los muertos?”, le pregunté desde la esfera de los vivos.

“Nunca –me respondió fulminándome por su rapidez--, aunque hay espíritus fantasmas que me producen terror. Uno siente que de pronto te aprisionan, que te hacen girar en tus aposentos, que te anulan las facultades. Entonces hay que invocar a tus padres, que siempre son espíritus superiores. Esas emociones intensas quedan plasmadas en los objetos, en los ambientes. A quienes somos terriblemente sensibles, estos ‘accidentes’ nos marcan para siempre”.
Al filo de la madrugada ingresaba a los espacios de la reflexión pasiva y decía: “¿Por qué hablar de otra vida, si sólo hay una y es infinita?; mire, que así se preguntaba Louis-Claude de San Martín –luego insistía--, sin este fondo metafísico no es válida ninguna tesis pues el fondo, como la tiniebla divina, no tiene fin”.

La otra noche, recordándolo después de una década, frente a lo que fue el Marcantonio y mientras amanecía – él hubiera expresado, en el umbral dorado de la leyenda del sueño--, llevado por los rumores comprendí que Von Nordenstreng al fin de cuentas era de este mundo y que seguro había muerto. Ya nadie hablaba del él, pocos lo recordaban con fijeza y su casa tenía el perfil de los mausoleos olvidados. Seguro me dije, él finalmente había comprendido que también era mortal y se había marchado para siempre.
Así lo recordaba correctamente solo mientras hablaba para mi mismo: “Y pondrá el silencio de su dignidad, con óleos quemantes su punto final”. Y en ese instante y desde las brumas apareció entre la neblina desde donde lo observé venir por primera vez, entre Arenales y Risso, Von Nordenstreng me hizo una reverencia, alzo las cejas y se esfumó elegante, sin tiempo y sin edad de donde llegó silente, solamente del más allá, aunque ya nadie me crea que existió en este mundo y que Juan Carlos Domínguez le hizo varios fotografías y que nadie pudo explicar ni él mismo por qué jamás las pudo revelar.

LEER MAS: En Porque tu amor es mi espina. Relatos. Eloy Jáuregui. 2006.